adabsurdum

L4 - Ciutadella Vila Olímpica

2010-07-29T20:16:00.005+02:00

necessito dormir
és tard
no puc és tard no puc
i encara així
necessito descansar
però és matar això que em neix
i que fa mal
i així està escrit
això és matar
el buit al pit
i el nen petit
que s'ha tallat
els dos genolls

agenollat

sobre els vidres trencats
del seu present
i l'extintor.

el que ha passat
el que ha passat
que està passant
tothom callat
i el senyor especialista
en seguretat privada
el vigilant
treballador de metro
pare de família
home respectable
i respectat
fill de la ciutat salvatge
escrivà d'una altra història

com les altres

redueix al nen a terra
contra els vidres
i no sap res
ni per què ho fa
ni com no fer-ho
ni per a qui ho fa

i tothom calla
mentre el nen sagna
autolesionat de ràbia
i què difícil
tornar al món civilitzat
de gent malalta
de gent callada
i misèria urbana.

un primer tramo

2010-01-28T00:17:00.004+01:00

Recuerdo, como si ya fuera otra,
qué susurra la nostalgia
cuando me siento en el suelo a
recordar, como si fuera otra,
un futuro y una vida
por delante.

y el camino en la mochila.

la entrada

2009-09-26T19:47:00.010+02:00

Solución a medias
para derias del sistema:
vienen y cubren de piedras
las ventanas y las puertas.
Hacen serias las parodias
de codicias y materia.
Son las tapias su bandera,
"pisa al otro" como emblema,
tú no comes si no como,
esto es mío, tú te jodes,
si no vivo, tú tampoco.

Vaya panorama loco,
hay destrozos en los pisos,
propiedad es compromiso
con la guerra del avaro,
que es como un faro encendido
apuntando al paraíso
de ser mucho, serlo todo,

es un modo de decirlo.

Para usar vocablos finos,
diremos usurpación.
Consiste en abrir caminos
entre los templos perdidos,
saenar tiempo podrido
ens los sitios prohibidos
de ser vividos o vistos,
impisables y provistos
de libertad en potencia.

Son espacios casi viudos
que quieren ser...

o*****s.

y aquí estamos, liberando,

eliminando liderazgos,

literando libertarios,

escribiendo a nuestro modo

una realidad sin jefes,

aunque se dejen las pieles

en condenar y tacharnos

de perdidas y bastardos,

"¡soñadores, libertinos, no son fieles a los amos!".

Nos amamos y nos basta.

Nos vestimos de vivencias.

Nos tomamos de las manos

y saltamos a lo basto

hacia ese futuro incierto

que se llamará experiencia.

No estoy hablando de ciencia,

es cuestión de concepciones

sujetas a percepciones

de montones de sujetos

que están sujetos a normas.

(¿Es la horma de mi zapato

una pieza independiente?

¿Y si murmuro entre dientes,

alguien se siente atacado?

¿Y si destrozo este muro,

dirá usted que estoy pecando?

Si estoy pegando una ostia

al que se apropia un espacio

y lo tapia, sin usarlo
NO ME ABRA, ESTOY CAGANDO.)

traspaso

2009-04-16T14:11:00.000+02:00

Empiezo a avistar el abismo.
Míralo, mira cómo me llama, sin pretenderlo, como quien sin saberlo desprende una sensualidad irresistible e imposible de obviar.
Empiezo a avistar el abismo. Y no sé si... bueno, si empezar a correr tanto como mis piernas saben hacerlo
y saltar, por fin, saltar ya,
y no alargar más esta farsa.

Empiezo a avistar ahora
sí el abismo y
no sé si tragar
saliva y poco
a poco rehacer
camino volver
a la vegetación
abrupta a las ramas
caóticas pero
protectoras tras
las que sé que tarde
o temprano aparecerá
el camino
llano el camino
llano que ya
conozco y que me
hace sentir segura

o eso quiero creer.

Mi ceño se corrompe ante la visión de tanto tiempo y
humo.

me inquieta el abismo me invade la ansiedad de las dudas que produce el abismo gigante disperso inconcreto me pierdo supongo vacilo ante el abismo turbio indecisa y casi me siento ya volando me siento veloz potente aprieto mandíbula me centro en mi mente sin piernas aún

y salto

me inquieta este
abismo
indomable
al que aún no sé
dar forma me angustia el
abismo
que me hace sentir

al fin

viva.

la sed y el delirio

2009-03-17T18:43:00.002+01:00

Aquesta tensió constant

ens està destrossant a tots.

Ens està desquiciant.

Ens està fent més forts.

Som gegants sense por

agafats de les mans.

claustro amó a ratito de soledad

2009-01-10T23:43:00.004+01:00

escribo ahora desde un lugar de nadie
arqueado, encolumnado y medieválico.
Ella moja aviones de papel
y las hojas de un árbol centenario.
Sueño que esto es un sueño
y lo es.

los bancos parecen más quietos
cuando no hay nadie sentado.
la armonía de lo estático
y helicópteros volando
en este limbo, lleno a desbordar
de poesía, observo y callo
y me emociona un piano eléctrico
con notas incongruentes
y el tallo de un foco en alto
y el pétreo tacto del mármol.

aunque apedree constante
en húmedo ritmo de tiro,
insisten en ser avionetas
y no ser papel mojado

y este árbol que resiste,
me commueve por ser algo.
por ser algo o por ser árbol.
este árbol.
este árbol.

aridsurdublim

2008-12-15T12:13:00.002+01:00

1. Proposició estèril que desperta una emoció pregona per la seva altíssima bellesa i atempta de forma espontània contra el sentit comú. 2. Pastanaga d’immensa grandesa, desproveïda d’humitat i amenitat, que ultrapassa la comprensió humana tot contradient les regles de la lògica formal.

No estic per poemes. De aquí poco te dedico algo.

a decir verdad

2008-12-02T20:01:00.003+01:00

Al calor de la palabra utopía
escribo mi guía de desventuras.
Idealizo futuro y vida plena,
estreno escenas que ocurrirán

y se hace mía toda una carga
de lunas llenas de luz del día.

Cierro una puerta que daba al mundo
y sin pretenderlo, muda y sincera,
pongo mi mano en el marco sacro
y no ando lejos, me quedo en el lindar.

Es mi palabra contra una voz alada,
un lápiz que sangra histerias por contar,
es un tropiezo, es una almendra amarga,
es poca cosa o un mundo sin final.

Sé de una historia que quiere ser contada
de un día lleno de luz de luna.

no me aburre esperar

2008-11-17T20:45:00.001+01:00

Debe ser que habré cambiado yo o algo, pero juraría que ella también ha cambiado, con sus luces frías, por muy amarillas que sean, y esa intermitencia rítmica y artificial.

Paso cerca de la feria de barrio, que huele a aceite de freír churros y a azúcar y a extrarradio. Ese ritmo maquinero de verano de los noventa y alguna sirena que avisa el comienzo de un nuevo ciclo de dos minutos.
Las ferias siempre me han dado una especie de tristeza mansa que no se bien de dónde me viene. No sé si será la cara de resignación de la vendedora de fichas de los autochoques o el cigarro a medio consumir entre los dedos mugrientos del de las escopetas y los premios gordos que nadie gana. No sé si será la oscuridad y el descuido que se mastica tras las atracciones, en aquellas estructuras pasajeras, indiferentes a todo, aceitosas y empolvadas, la síntesis de lo efímero.
Sigo andando y las luces de esta calle inmensa y vacía, ordenadas en serie hasta el infinito, me hablan de ella: que puede que haya cambiado, pero que sigue sorda e inalterable. Titánicamente imponente. Desastrosamente humana.
El poder destructivo del tiempo deja cables y cañerías al descubierto. Paredes fragmentadas. El arte de la nada y la expresión del pueblo, que dice tantas cosas que parece que calle. Hijo de puta se escribe con hache y una mancha negra en un suelo acostumbrado a que lo pisen. Me imagino la moto que perdía aceite y que quien sabe dónde estará ahora.
Una chica llora desconsolada mientras habla por el móvil y se agarra a su equipaje de viaje, que riman. Dos parejas desconocidas la miran sin saber qué hacer. Le han robado mucho y está un poco sumergida en un mar de nervios bastante espectaculares para la gente que pasa.
Pero mis pasos, mis pasos que se me llevan, y descubro la insolente plenitud que supone la nostalgia. De lo vivido, de lo que pienso. Miro a esta ciudad de mierda, bruta, roída, enferma, y acepto que me inspira más que mil poemas. Que me siento segura andando por sus calles de jaleo, de gente que mira de reojo y chavales que escupen en el suelo.
Las manos en los bolsillos y mi consciencia en la mochila, que ahora que me fijo, pesa menos que hace un rato...
No sé si me habrán robado o si es que habré perdido el norte (vaya carga) entre las ruinas de un pasado físico, con el tenaz orgullo de la artista que sé que algún día se me olvidará llegar a ser.

Vale, será que soy yo la que ha cambiado.

por lo menos una hora

2008-11-10T09:45:00.004+01:00

Abandonar la cama con inevitable dramatismo. Como quien nace, pero con consciencia de lo que supone salir allí fuera.

Como quien es parido.

Sentarse durante siglos en la misma posición con la vista fijada en nada. Pensando.
Mojar el panetone en la leche.

Semiestornudar, pero sí pero no y quedarse a medias.
Calcetines antibalas.
El calor de un palestino.
Estrenar abrigos viejos.
Mejillas curtidas por ciertos vientos impertinentes

pero vitales.

La sangre.
La sangre que circula. Sigo viva.

Llega el frío (vuelve) y yo me río.

a lápiz desde el suelo

2008-11-07T22:46:00.003+01:00

Lo cierto es que este cúmulo de sensaciones es algo casi mágico. Más que cualquier dopaje, mucho más. Que me como una sonrisa, como si fuera un gajo de algo, y me recorren agujas vibrantes por todo el cuerpo. Que me anulo y no sé pensar. Que sólo soy pensamiento y nada más. Que me pierdo y me da igual. Y venga hablar, venga hablar... y a hacer cosas, y a no poder dormir. Lo calificaremos de sensación curiosa, por lo menos. Cómo coño pretenden que en este estado me disponga con resignada aceptación a esperar un tren? Si todo esto es la fiesta, si yo soy la fiesta, joder! Soy la fiesta trémula, que no hay manera de esperar, sino que desespero y ni siestas ni noches de calma.

Faltan 12 minutos.

la meva finestra

2008-11-02T22:07:00.001+01:00

todo es azul.
cornisa
tejado
nube
gato
mi papel impregnado de conciencia.

de peus a terra

2008-11-02T12:53:00.003+01:00

Les prediccions, que feien pinta d'encertades, em deien que avui hauria de ser un dia gris com la resta dels últims dies.
Per sorpresa, m'omplen uns caminets de sorra calenta i vapor de vida sobtat que em fan dir-li al món bon dia i res no importa tant com volem fer-nos creure. Així que, senzillament, em determino a començar coses, com sempre, però amb intenció d'acabar-les. I amb un somriure que ningú veu.

La nit de divendres va ser determinant: "qui es tatua avui?"

una hora menos

2008-10-31T11:30:00.002+01:00

Y sin aviso
llega el invierno.
Todo es frío y siento el hielo
que me atonta y me hace escarcha.
Frunzo el ceño, encurvo el alma
de mi espalda a los bolsillos.

Ojos rojos y amarillos,
pies en botas que son charcas,
todo el día a dentelladas
arrancando horas al tiempo
mientras siento que mi cuerpo
estará muerto mañana.

En silencio,
llueve invierno, sin aviso.

Y lluevo.

Ktar-6

2008-10-30T11:07:00.004+01:00

Tan bonita eres,
tanto,
que me cago en mi manía de mirarte
porque duele como alambre
dulce y sucio y oxidado.

Siento que se clava erecto
este puto hierro infecto
y escuchando confidencias sufro el agrio anonimato.

Tanto,
que me acompaño de ausencias
y me arrastro hacia lugares
a los que antes iba andando.

Tanto, y tan distante,
que me cago en mi manía de esperarte
porque duele como alambre,
como hambre no saciado.

Entonces juegas a mirarme
y luego miras a otro lado
y luego nada
y luego algo,
juego amargo,
a veces sangro.
Hablo con tacto
y sonrío mucho

pero me mancho
y me jode tanto...

sorte da lua

2008-10-15T00:01:00.005+02:00

cuando se omiten las palabras
y todo queda en el aire.

así

.

8-9-8

2008-10-11T16:38:00.003+02:00

me molan los bichos. y las bolas peludas que se pegan a los pantalones y a los perros, que parecen bichos pero son plantas.

pienso escribir una novela de bolsillo ahora mismo, y si alguien se atreve a impedirlo, morirá. Y punto. Joder, gracias a Pachamama que os tengo a vosotras. A veces me da por olvidarme de lo polimórficamente polivalentes que sois. Polimórficamente perversas, chistosas y profundas. Polimórficamente trágicas.

Pero es que cuando me pongo trágica, no hay quien me pare, como cuando me pongo absurda. El problema es que cuando estoy en período tragicoprofundo (tragicoprofágico), parece ser que no me acuerdo de las absurdeces que en otro momento llegan a infestar mi mente de manera casi preocupante.

Me encantan los reencuentros.

procesando aterrizaje

2008-10-10T15:03:00.002+02:00

vale, me dispongo a volver.
poco a poco, por favor.
poco a favor al volver.

disponer, resituar.
vale poco este trozo
de
mi
ser.

A ti

2008-06-05T23:44:00.008+02:00

"Hay millones como tú ahora mismo existiendo. Clavándose los ojos mutuamente. Clavándolos a un libro o a un horizonte, libres. A una pantalla de superficial resbalo. Sé que lo sabes, y en el fondo, eso importa bien poco. Hay millones como tú, en definitiva. Como tú, joder. Andando con prisa, perdiendo el norte, perdiendo el tiempo, olvidándolo, perdiendo la cabeza, asentándola, perdiendo la vergüenza, perdiendo los papeles, la conciencia, la razón. Perdiéndose. Perdiendo a secas a veces también. Ganando otras, supongo.

Buscando.

Hay millones como tú. Millones.
Millones que buscan, como tú, y que tan solo a veces, y a duras penas, encuentran algo. Algo, generalmente, que no buscaban y lo que buscan no saben qué forma tiene, ni si cabe en una casa o si cabe en una nuez. Y entonces se inventan palabras como melancolía o amor.

Pues esto resulta que es una carta de amor. Para ti.
De hecho es una carta compensatoria, por aquella que alguien te escribió un día y no se atrevió a dejar que volara más allá del cajón donde aún yace celosamente recluida. Bien, ya sabes de su existencia, aunque muy probablemente no la vayas a leer en la vida. Sobra control, eso es lo que pasa.
Y falta calma, y falta magia.

Pero sonríe, va, que hay millones como tú ahí fuera y esto que has encontrado es una carta de amor. Para ti.
Aunque no la estuvieras buscando."

Zoé se sorprendió a ella misma de vuelta a la realidad, allí sentada, sonriendo ante un papel anónimo plagado de letras. Lo guardó en el bolso gigante donde hacía nada acababa de revolver a la caza de una compresa o un tampón o lo que fuera. Se limpió. Se subió las bragas y los tejanos verdes. Tiró de la cadena mientras se abrochaba la hebilla del cinturón que antaño había sido de su madre. Se colgó el bolso y luchó unos segundos con el pestillo que la protegía del mundo.
Y sonriendo aún, salió andando, enérgica. Salió volando.

Convencida, como pasa a veces, de que la vida sí que vale la pena.

(hasta en el metro, muriendo ya el día, seguía concentrada en un vaivén de pensamientos... buscando en su memoria cajones desconocidos.)

H2O

2008-06-03T13:46:00.006+02:00

Que nos llueva.
que ahora que me abrazas,
notemos las primeras gotas
aquí
y allá
des p i sta da s, primerizasatrevidas
atrevidasolitar...
solitarias.

que luego
se haga patente en cemento
que nos llueve,
que cae agua
del cielo
y a eso, compañera de camino,
a eso se le llama magia.

(te miro, sonríes, me muerdes, te huelo)

que como migas de cristal
se atrapen gotas amigas
en tu pelo negro.

Oscuro, disculpas.
y que llueva un poco más.

que haga ruido,
arrastre intenso,
cayendo presto en trepidante vuelo.

Abrazo y agua
y que cale el alba
y que me beses
o yo te bese,
no me importan los matices
y que nos resvale el clima
por la frente.

(carícias con la nariz)

que esas pequeñas suicidas
llenen esta copa rota
e impregnen la ropa que llevo
y nuestro abrazo
y nuestro beso
y este momento que ahora
no es de nadie más que nuestro.

y si hace falta
que acabemos en el suelo

acabemos

y empecemos de nuevo
este juego
que es para mí, motivo de vida.

luego muero, luego. luego me muevo.
me gusta este silencio.

(así vivo,
igual que sueño.)

sueño quebrado

2008-05-15T14:57:00.003+02:00

.cUANDO ALUMBRa
le dice al Mundo
que es penumbrA y
que a la sombrA
de este SOL amarillento
crece Contento
el TIEMPO y su obrA.

contengo afectos.
pulo defectos.
recto arcoíris, me da la risa.

reglas bien curvas
yo confecciono
y dibujo líneas
o x i g e n a d a s.

hay vida. qué raro.
.hay vida.
hay vida y ya callo.

Icárida

2008-04-30T20:27:00.004+02:00

El vuelo es alto y en ocasiones
hay que pararlo
por el cansancio.

Duelen las alas. Duele el pasado.
El dolor vuelve.
Duele despacio.

Lo sé.
Excesivo peso
en el centro del pecho
que tira hacia adentro,
y anhelo en exceso
e incienso que quema
pasados perversos.
Sé que duele.

Duele aunque vuele.

Pero tú.
Ahí.
Sigues viva.

Y el mundo cambia y cambian tus pasos.
Eres camino,
eres partida,

eres timón
y remo
y vela.

Por eso sigue
sin más problemas
que el respirar.

Camina y parte,
rema y afrenta.
Sé como quieras,
vuela aunque duela
el tropezar.

Tú eres tu fuerza.

Vuela aunque duela.
Vuela aunque duela.
Vuela aunque duela.

al alba

2008-04-05T15:18:00.006+02:00

Desconozco los motivos, limpios, por qué amanece.

Palabras para todo, y para todos nada. Y nada en las palabras, en todas,
en cada

palabra

que rompe

la nada,

y es todo y es nada,

es fugaz y muda,

estruendo y es calma.

Mi cama blanda no me convence.
Mi cara blanca de atardeceres
no es mas que un ricto
tras el que observo.

Fuerzo palancas de terciopelo.

Dejo lejanas
muecas de esfuerzos
sin resultado

y vivo.

Sin peros,
paseos lentos
por cada todo lleno de nada.

de nada

2008-03-26T23:53:00.008+01:00

Hablar de nada. Gusta de sentir como brollan palabras no necesariamente plenas de significado oculto. Sin más ni más, gusta de sacar de dentro perogrulladas y barbarismos. Soltar tonterías, y que sus dedos, a coro, de acuerdo con este pesado techo que carga día y noche, lo quiera o no, hablen y hablen por ella. Aprovechar los momentos bajos de esta mente complicada que disfruta recreándose en los temas más sencillos convirtiéndolos en abstracciones casi pornográficamente alejadas del mundanal ruido. Sí. Se siente llena encadenando palabras para después buscarles el sentido, y descubrir, a posteriori, que toda bobada tiene su razón de ser. Le gusta descubrir que forman un todo. Le gusta revolcarse en ese todo y agitarlo hasta que salpique verbos como dentelladas. ¿Demasiado obtuso? Demasiado densa y pegajosamente se deslizan estos adverbios carentes de significado claro, puede ser.

Cierra lo ojos y tan solo es.

Soy yos.

bittersweet

2008-02-24T22:31:00.004+01:00

Siempre espero más de quien menos lo merece.
¿Pueden lazos como peces retroceder
y torcerse?
Donde crece el elemento del tiempo,
donde se cuece,
hay millones de trapecios y cientos
que me enloquecen.

Funestas marchas, las que circundan el tiempo.
Con su lamento eterno juzga a esclavos
de violentos.
Libres y enteros, libran enfrentamientos,
y en cueros
liberan lentos, puros adentros
de poesía.

Denso calibre que anima al loco,
que poco a poco, tendiendo el tronco,
asusta a imberbes y a desdentados.
Miro mis manos, que sopesando
ya me aclararon, en su momento,
secretos humos de mi pasado.

Canto a lo tonto. Frente y mesura.

Callo entre tanto.
Silencio crudo entre tanto ruido.
Tan solo digo
que hablo callando.

luz suspensora

2008-02-05T19:57:00.000+01:00

Inmóvil. Absorta.

Sumida en tu duermevela que consigue hipnotizarme.
Muerte la mía, el día que no atesore millones de sentimientos
y recuerdos absurdos.

Esto me suena
a olor cotidiano,
a calzado de esparto,
a sonrisa y verano.

Me suena a sencillo
a brillo en tu pelo,
hoyuelos tiznados
en batallas perdidas.

Miento si te digo
"todo sabe igual".

Pero me ausenta
ser así siempre,
justa y sirviente
y sin estridencias.

Tizno mi cara
cuando tropiezo
en las batallas,

que aunque se pierdan
no son en vano.
(pues quiebran siempre mi palidez)

pasatiempos de una necia

2008-01-22T02:08:00.000+01:00

oh Dios mío!
la mediodridad, como un veneno sibilino, silencioso, llena mis venas.

como un velino, como un vencioso.

Se extiende por mi ser como la sangre que debiera viajar por mis arterias ahora empachadas de gris ausencia.

soy un silencio.
soy un escalón.
un eslabón.
una pestaña caída
y perdida para siempre, que inútilmente podría haberse negado a caer, esperanzada con mantener su vida y ser algun día algo parecido a alguien.

Qué absurda, la vida de una pestaña que inútilmente... que inútilmente...qué inutilmente pretendo nada.

Cuan perdida, la vida del silencio, que no es consciente ni de ser.

joer.

(decid sandeces, que reiremos)

rescatando pedazos de ortodoxia columnista

2008-01-17T16:00:00.000+01:00

Estar en las nubes y ver las cosas desde lejos, especialmente cuando la realidad que nos rodea se nos presenta hostil, es un recurso bastante romántico para hacer nuestra vida algo más llevadera. Relativamente fácil y sin duda económico, podríamos pasarnos el día soñando en mundos perfectos carentes de mierda. Soñando una vida en vez de vivir la que ya tenemos.

Hay principalmente dos métodos (legales) de evasión de la realidad, a saber: por una parte la creación de mundos propios, alojados en nuestras mentes, y por otra parte el uso de mundos prefabricados, alojados en estanterías o en espaciosas salas llenas de butacas. Hay quien, por falta de creatividad, prefiere usar tan solo el segundo método, aunque cierta mayoría preferimos ir combinando las dos opciones. También hay quien prefiere ser consciente en todo momento del suelo que está pisando, decisión muy respetable y ciertamente digna de admiración, pues en estos casos la situación suele conducir a estados alterados del ánimo y problemas muy ligados a esta sociedad un poco falta de imaginación, como el estrés.
Aunque sería un plan perfecto, esto de vivir en una realidad paralela constantemente es algo bastante difícil de conseguir, pues, nos guste o no, tenemos necesidades básicas que saciar, y tarde o temprano éstas nos traen de nuevo al mundo físico y real, impidiendo nuestra huída permanente. La vuelta a la realidad resulta a veces un poco cruda, y si volábamos muy alto puede que nos cueste eso de realizar un aterrizaje forzoso sin acabar magullados.

Entendida muchas veces como un problema, entendida muchas otras como una necesidad, la fantasía es un elemento importantísimo para el ser humano, pues gracias a ella éste es capaz de albergar en su mente cualquier cosa sin estar estrictamente sujeto a normas o leyes de cualquier tipo. Gracias a la fantasía el ser humano ha creado parte de su historia, en ella ha hallado sus orígenes y la explicación a cuanto no comprende, y cuando ha intentado llevar de su mente a sus manos ese mundo imaginario, ha creado cosas maravillosas, sorprendentes y apasionantes, ha creado

arte.

Al crecer, poco a poco, vamos dejando atrás las migas de aquella realidad paralela que nos acompañó durante la infancia y la substituimos por una realidad palpable, conocida, y en cierta manera más bien gris. Por suerte esto no siempre es así, y mucha gente prefiere no olvidar a esa compañera de viaje y sigue soñando aún los años, consciente de que el mundo que pisamos no es más válido que el que sentimos dentro del pecho o dando vueltas por la cabeza. Puede que a expensas de ser tildados de locos.

menos poesía

2008-01-15T12:30:00.001+01:00

Desde tiempos remotos, el ser humano, siguiendo la ley del más fuerte y como buen animal, lleva usando la fuerza para conseguir aquello que necesita. Si un humano necesita alimento y ve un conejo, lo cazará para poder comer, quitándole la vida a un animal. Es ley de vida, y el uso de la fuerza, en este caso, inevitable, puesto que los dos sujetos implicados no pueden ponerse de acuerdo y hallar un término medio en el que salgan igualmente favorecidos. Hablemos otro día del veganismo.
En el siglo XXI, un siglo caracterizado por el avance imparable de la tecnología, en el que el ser humano parece haberse separado definitivamente de su origen, la naturaleza, hemos ampliado nuestro campo de necesidades. Hemos ido más allá y ya no luchamos por sobrevivir, sino más bien por sobresalir entre el resto; nuestro objetivo no es tan solo la existencia, sino estar por encima de los demás, pisarlos si hace falta. Y aunque hemos desarrollado grandes tecnologías y hallado grandes descubrimientos, no por ello somos menos animales. Deseamos, envidiamos, luchamos, matamos y morimos por necesidades que en realidad NO lo son.
Necesidades y armas ultra desarrolladas en mentes y en manos que no lo están tanto. Animales con ansias de grandeza, puede que el porqué de tanta

muerte y destrucción

en la era

civilización

p l á s t i c o.

pensándolo bien

2008-01-12T14:10:00.001+01:00

Cuando el problema
eres tú,
tener y ser
se diluyen en un vaso
de agua salada,
densa y cansada,
dada a la fuga
de levantarse
y actuar.

Lleno el delirio
-colirio inútil-
de sensaciones.
Vagas pasiones
que disminuyen
y se disuelven
en mi tendencia
a divagar.

Cómo me pierdo
y esquivo el libro
de aclamaciones.
Cómo me como
lo que tomo en mis manos
y ni un segundo
doy al pensar.
Cómo reclamo
mis fantasías,
pisar caminos
que ya pasaron.

Pesados tiempos
que se avecinan
y tras la esquina

tropezaremos.

Reiremos solos
o lloraremos.
Levantaremos dedos
buscando a quien asir.

(¿Y qué más da
si al fin y al cabo,
rabo entre piernas,
muerto y callado
toca su tumba
todo animal?)

a trozos

2008-01-06T16:43:00.000+01:00

Completa contemplativa.

Ni desgracia ni derrota,

vida y punto, puta vida.

a tu lado, yo encantada,
pero lejos sigo estando,
no me duele, me vacía.

fantasía, nuevo día
sobre el eterno elefante
de alas libres y colores.

me vacía, no me duele
y huele a limpio la mañana
aunque mañana no sé.

siento a ratos agujeros
en el centro de mi pecho
y tras el hecho solo siento
que ya todo -o nada- importa.

con la calma del cansado
no lamento, me levanto
y camino hacia la nada
y entretanto miro y canto
a ese manto que me atrapa
y lo corto y lo desgajo
para evitar la resaca.

como siempre,

reiré.

gris fragmentat

2007-12-28T12:05:00.000+01:00

De cop ha volgut sortir. M’ha estirat del braç com si li anés la vida i per poc que aquella porta infal·lible del dimoni no em talla l’altre. Bé, potser no me l’hauria tallat, però m’ha fet impressió de totes formes.
Rere l’estrebada ens hem quedat allà, de peu a l’andana. Me l’he mirat. Estava paralitzat. Respirava fort. Els ulls com taronges fixats en l’interior del vagó. Els ulls com taronges i la nineta com boja quan els vagons s’han començat a succeir els uns als altres, primer a poc a poc, després quasi amb violència, fins perdre’s en aquell tub negre que qui sap què amaga.
Tres o quatre segons han hagut de passar abans que els seus ulls, encara plens d’una incomprensió o una sorpresa o un espant que no sabria ben bé com interpretar, clavats silenciosament en aquell forat fosc i desconegut, decidissin mirar-me a mi, sense canviar el rictus d’aquell rostre torbat.
Ha estat llavors quan he sentit el silenci de la solitud que es respira quan un tren acaba de marxar.

sinpánico

2007-12-23T13:21:00.000+01:00

Hay debajo de mi cama millones de cosas.
Hay en mi armario tantas otras muchas más.
Hay, junto al bote lleno de canicas, entre libro y libro, sobre mi cabeza, en el aire. Hay.
Hay millones de cosas en todos los rincones. Mi mente incapaz es incapaz de abarcar todas aquellas cosas que hay, no tan solo aquí tan cerca, sino allí fuera, esperando a ser descubiertas.
Pero están.
Sobrecojedor y magnífico, tan solo hace falta algo tan sencillo como aguzar la vista. La miopía es un mal menor.

[certamente... mi piace piú andare piano. piú piano... piú piano...]

bonnadal!

2007-12-18T22:07:00.000+01:00

No veig res.
És ple de fum.
S'escampa. Lent. Em piquen els ulls.
La gola sembla ben bé que alimenti aquest fum
per com crema.
L'aire que surt de mi, es perd. I ja no és aire, és espai infecte.

Fum que devora i s'esmuny per les escletxes.
Fum imparable que es burla de la pressa
per respirar.
Fum impalpable, té regust d'ira.
Un olor agre que mira de matar.

i no hi ha lloc on amagar-se,
l'asfíxia asfíxia fins i tot a l'oxigen.
El nostre origen
inanimat.

de paraules

2007-12-12T21:36:00.001+01:00

Me encanta, por ejemplo, escrutar sin disimulo mi entorno a través del reflejo del vidrio de esta ventana inútil, que no me muestra ningún paisaje.
Nada más que una oscuridad cobarde que huye repleta de cables y moho.
Y entonces...

L'ombra tempta a qualsevol,

alço el vol en la tempesta;

només guanya qui ho vol.

Em reté la teva pressa

i les teves ganes de què.

Em capté la fressa imbècil

per tot el que no tindré.

El somni, que és amor,

i l'amor, llengua comuna,

em claven els ulls als ulls

i se'm mengen com una pruna.

I hi ha una nena que mira,

bressolada per la lluna.

Una nina, només una,

que no sap de cops ni d'ira.

III

Fas fred i plous,

i en la tempesta,

obro paraigües d'indiferència.

adéu

Ve la calma.

Cau la neu.

Amb sa dolça intermitència.

suau

2007-12-02T23:11:00.000+01:00

Gonna take it slow babe, do it my way. Keep your eyes on me...
Your reaction
to my action
is what I want to see.

With your pistol shot me
occhi di sole, bruciano in mezzo al cuore.

(12-XII-2005)

2007-11-25T16:41:00.000+01:00

-y el aburrimiento va esdevenir pare-

de vegades
tinc ganes de dir

i prou

pero me gusta
la teoria
de callar y ver
y poco más

y aunque me cueste
publico letras
que se confunden
con idioteces

(creces y hablas
y tus palabras
no son más que eso)

tinc un problema
y se llama duda

si creces muda
aun te sonrien
si es que reparan
en tu presencia

y si se escapan
mudas palabras
de tu sonrisa
a veces cansa

(mansa mirada,
falsa inmundícia)

mejor dejarlo, molt bona nit

2007-11-20T23:18:00.000+01:00

escena

Camino de pressa, mans a les butxaques, les galtes gelades. M’envolta el silenci i alguns rumors febles. Una dona observa asseguda en un banc. No sé què fa llevada a aquestes hores. No sé què faig jo a aquestes hores travessant la ciutat.
Son pare és un màfies i sa mare viu tancada a casa. El tracte amb la família és més aviat accidentat. “Què ha passat?”. Seu al portal amb l’esquena al racó. “Què ha passat?” Segueix en silenci. Abaixa el cap. Regira a les butxaques i treu el tabac. Me n’ofereix, “que ho he deixat, collons”. M’assec al seu costat. S’encén un cigarro i em torna a mirar.
“Quin fàstic”. No sé a què ve això, li ho pregunto. Comença a parlar a desgana, sense saber ben bé com començar, amb sospirs i suspensions intercalades. Però aviat s’embala i mira de treure-ho tot de cop i no entenc res i em comença a fer mal. Li deixo anar un t’estimo. Em mira. Parla de pressa, disculpes, mentides, mirades d’indiferència, “no m’expliquis històries”, dagues al cor. Que no em vol ni veure i que això s’ha acabat.
Calla un moment i em mira, i mira el terra, que ve a ser el mateix.
“Ho sento”, que s’ha atabalat, que no és culpa meva, que la vida és una merda i que vol fugir d’aquí.
Doncs fugim. Si vol fugir, fugim, a mi m’és igual la resta. Em diu que em desenganyi, que toqui de peus a terra. Fa que no amb el cap.
Insisteixo,“no em convenç, vull estar amb tu”. Em fa callar, diu que les coses són més difícils del que crec, que en què penso tot el dia i que torni a la realitat. S’aixeca i treu les claus.
“Bona nit”, i fica la clau al pany, gira, empeny i obre. Passa cap a dintre sense tornar a girar-se. No em ve de gust ni frenar la porta que es tanca lentament, com per donar-me temps, fins topar amb el marc amb un sonor clac! que a mi em sona a tret al pit.
Ara que començo a viure-la, cada cop l’entenc menys, la vida. M’eixugo una llàgrima i m’aixeco. Torno cap a casa.
Les galtes gelades, camino de pressa. Recordo com li guardava la mà a la meva butxaca. El carrer és ple de silenci de ciutat, sembla que tothom dormi.
O que tothom sigui mort.

perogullada

2007-11-09T21:47:00.001+01:00

no
valgo
la
pena.

http://es.youtube.com/watch?v=qSLvcJ4I1mw

sbronza

2007-11-05T23:43:00.000+01:00

Recomendaciones al más puro estilo hardcore.
No me gustan las preludias ni los calamares.
Estáis muertos y callados. Camellos del olvido y sus palabras.
Ahora incierto: ¿Qué más me ofreces?
No soy más que un pedazo de cielo vacío. Lleno de incógnitas y desespero. Espero inmóvil a que me ahuyenten. ¿Quién es tu mano? ¿Quién es tu hermano izquierdo? Tengo dudas al respecto, y aun eso, me contraigo.
Quiero un beso del diablo. Y morirme si hace falta para hallar una respuesta a este texto olvidado. Me he encontrado con mi abismo y saludado, ha terminado el interés que me invadía con respeto, con incienso, con desprecio y muerte y pecho. Un techo mudo que desperdicia el aumento de la avaricia de quien reclama. Y frente al hecho, mi lecho encarna la triste vida de una venganza.
No es que rehuya, es que me cansa ser un almendro,
y ser olivo es una alabanza.
Delante encuentro miles de cosas, atrás espero que lleguen otras ya desquiciadas. Desde el infierno.

del tirón

2007-11-02T00:04:00.000+01:00

Así como te cuento. Es lo que hay, tengo muchas cosas más a decir de lo que suelto. No hay prenda, no hay momento de respiro. Tal como escribo esto, tal como de vacío, salen de mis orejas millones y millones de nuevos proyectos absurdos e innecesarios. Como los colores y las texturas. Qué cosa más rara. Venga va, por favor. No hagas ver que no te oigo. Qué coño es lo que no hace falta. No es tan tan raro. NO?
Me encierro aquí dentro y lucho por que nada ni nadie entre a molestar. Siento el latido del bombo en el centro de mi pecho, en las sienes. Siento mi latido y punto. Escribo. Pienso y suelto, pienso y suelto. Y basta. Evito pensar más de la cuenta, porque precisamente es eso lo que me sobra, lo que hace que no entienda nada y quiera acabar de una puñetera vez con todos los sonidos del planeta o convertirlo todo en puro ruido, en puro caos que haga tambalear las delicadezas y los detalles. Ruido sucio, intenso, que llene los pechos de quien no alcanza a respirar con normalidad. Que llene las almas y los espacios, que lo llene todo, que lo sea todo. Y yo no tenga que preocuparme de procurar llenarme.

kalé

2007-10-30T22:34:00.000+01:00

res de res

2007-10-27T00:16:00.000+02:00

me pierdo entre tanta palabrería inútil.

I'm here. I am. I... sóc.
but where are you?
I need to find, between the grass, in an old corner, on a forgiven floor, something like a diamond.
Like a treasure. Something like the sweet past of our lives.
I need to find it to believe that I’m here for something.

A la fine... parole. Rien plus.

el contrapunto

2007-10-22T22:25:00.000+02:00

Necesito transcribir emociones
decisiones, repulsión.
Poder y magia,
arte y dolor,
temor a la desdicha,
predicar un perdón.

Pedirlo a gritos,
arrodillarme,
romper ventanas, ensangrentarme.

O reducirlo todo a un escrito.

Limpio y correcto.
Moderación.

de lejos

2007-10-15T20:15:00.001+02:00

Olía a manzanas al horno. Con canela.

Es doloroso ver como pasa lento el último vagón de un tren que perdemos sin siquiera provar de alcanzar. Y que ese tren esté a tu lado, durmiendo en una cama más grande de lo que creías, en la que habrías jurado que era imposible estar junto a alguien y ni rozarse. És más, y ni abrazarse. Qué frío y qué mala postura. Qué insomnio. En esta casa tienen demasiados relojes.

[...]

Pero un par de aclaraciones y la realidad volvió a ser menos hostil. Y había manzana al horno en el ambiente, y una gota de azúcar resbalando sin prisa pero sin pausa por la superfície de dicha fruta. Qué dulce el aire, el techo, la sonrisa.

Qué dulce el tacto, aun la antipática persistencia de los relojes.

per l'escletxa del mirall

2007-10-09T21:53:00.000+02:00

bOmbolles,
paraules.

suau. suau, suau...

suau.

shhhh... calla.

i silenci, sisplau.

prou. buit. nus. vida.
llibre. lliure. tret al cor.

i alguna cosa que hi rima

quotidias

2007-10-05T18:44:00.000+02:00

Es mi barrio. Es mi gente, mis pasos.
Suelos pisados, mis bambas, pies descalzos.
Son sus fachadas, su parque, sus chavales.
Escuela arrastra olor de carnavales.

En esta calle donde entiendo mi ritmo
y reafirmo pasados los avales,
deslizo el filo del arma de la tinta.
Inmóvil, lenta, paciente, somnolienta.

Camino escaso que ya no tiene vuelta,
retiro el ricto recto de la certeza.

Y si me miran, sonrío, me hace gracia.
Hacía tiempo que ya no recordaba
que la balanza
lava la cara
de la autocracia.

Su bici lleva dos ruedas de soporte.
Sus padres frenan, o giran, vaya corte.
Pasa una anciana que mira de reojo.
La pierna coja por un tobillo flojo.

Miro mi mundo, mi barrio, sus paredes.
Guiris se pierden, preguntan y no entienden.
Suelos pisados,
suelos pisados,
suelo pisarlos.

Corrientes mueven los aires y las gentes.
Qué despistados, mis bambas, pies descalzos.

ahá

2007-10-01T22:53:00.000+02:00

hoy es uno de esos días en que sería mejor no escribir nada, puesto que solo consigo ser redundante.

y redundar en la repetición de la redundancia repetitiva que se repite en un ciclo que vuelve y vuelve. y vuelve.

y se repite de nuevo.

- por más que respiro hondo no se llena, el hijo de puta.
- vaya.
- ssse. es precisamente lo que esperaba que dijeras.

como ganas de trallar, pero hacia adentro

y entonces,

o creo

o rebiento.

2007-09-30T21:44:00.000+02:00

N I E N T E

.

Resumen de una teoria filosófica mediocre como otra cualquiera

2007-09-29T13:10:00.000+02:00

El primero es valiente, tenaz, constante. El último es tenaz, constante y valiente de todos modos, porque supone un cambio. Es el paso del hombre a la nada, al vacío que sigue a la hilera de individuos.

El primero mira adelante, es seguido, avanza, descubre. Siente que controla. El primero lidera y por ello cree tener poder sobre el grupo. El último hace camino de una forma más pasiva. No lo abre, lo recalca. El último no siente tener el poder sobre nada ni nadie. Pero a diferencia del primero, es el único capaz de ver al resto, observarlo y sacar conclusiones. Es el único capaz de tenerlos en mente a todos, pues todos se encuentran dentro de su campo visual. Tiene consciencia del resto, y de este modo, el poder de controlarlo, para mejor o para peor.
El primero, al mirar atrás, tan solo ve apoyo, gente que avanza con él. Es considerado un valiente, porque abre camino, aunque ¿Quién osa asegurar que el último lo es menos? El último, en girarse y dar la espalda al grupo, tan solo observa un abismo inmenso, debe afrontarse al pasado, al camino recorrido y nada más. Nadie le sigue, no verá a nadie que camine con él. Nadie le reconocerá nada porque nadie le ve, nadie es consciente de sus actos ni de su existencia. Y será el único capaz de reflexionar sobre la soledad, pues anda de cara al resto y el resto de da la espalda, mientras que el primero da la espalda al resto aunque los demás anden hacia él. No es comparable la soledad del primero con la del último. La soledad del primero ante lo que viene es suavizada por el soporte del grupo. Se le atribuyen méritos, se agradecen sus buenos actos, porque la gente se da cuenta de ellos. El último está tan solo que solo se sabe que existe porque nadie más se siente último.

El término medio no se encuentra en el centro de la hilera de individuos, sino que consiste en un individuo con características tomadas del primero y del último. El caminante.
El caminante no depende ni de sentir que le siguen ni de seguir a nadie. Es. Por sí solo, no por o para los demás. No cambia una parte de sí mismo por gente atrás o adelante. Es plenamente uno.
El caminante es el ausente de la cola, que al andar solo, es primero y último a la vez.

[decidido, iré a buscarlo y me pondré detrás de él para joderlo. muajaj... muajajaj... muajajajajajaja!]

...seamos caminantes y andemos codo a codo.

Apertura

2007-09-25T14:49:00.000+02:00

Liberto Fresnadillo vagaba sin rumbo por las calles de la ciudad. Una ciudad tan grande y tan llena de gente que hacía más bien difícil la ya de por sí árdua tarea de hallar personas.

Liberto se sentó en un banco de color verde ante un edificio no especialmente bonito, aunque tampoco digno de atención por su horripilancia. Tan solo era un edificio. Le estaba dando la espalda a la avenida, un espacio que seguramente le habría proporcionado información visual más interesante o por lo menos más entretenida que aquel edificiodelmontón. Pero Liberto estaba demasiado atento a lo que decía su interior como para tener en cuenta este tipo de factores externos. Se estaba escuchando.

Llevaba ya unos días removido, lleno y vacío. Tenía un subeybaja en el cuerpo que empezaba a molestar. Así que se dedicó plenamente, desde dentro de verdad, a decirse todo aquello que tenía que haberse dicho claramente desde ya hacía un tiempo.

Parece ser que todo lo que se dijo a sí mismo ya lo sabía de una manera u otra, que le habían ido llegando rumores y vagas palabras. Pero acabó de informarse del todo, para que le quedara bien clarito. No era un hipócrita, ni le caían bien los hipócritas, así que quiso ser consecuente con este principio diciéndose las cosas al papel (a la cara no podía, porque estaba dentro de sí mismo, lo que complicaba la cosa, y pasaba de pseudopalabras a la cara haciendo uso de un espejo, pues opinaba que eso era para peliculeros).

Se hizo saber a sí mismo qué era lo que no estaba haciendo bien. Se hizo saber lo que le molestaba y lo que le causaba ansiedad. Se autoinsultó, se consideró culpable. Se hizo replantear porqués y cuandos. Se criticó de forma más o menos constructiva.

Se hizo saber sin tapujos que últimamente sentía amor.

Amor.

Y entonces se hizo observar también un poco de avenida, para relajarse y quitarle dramatismo a una conversación tan profunda.

Y se hizo reír.

Al cabo de un rato, una persona se sentó a su lado y le preguntó por su ceño fruncido.

Una persona.

reflexiones sin pasión

2007-09-17T15:31:00.000+02:00

Cuando en un lugar no abunda la comunicación, las escasas conversaciones que se mantienen en él merecen ser recordadas. Como reliquias de un pasado de vaivén de palabras.

sujeto 1. -Voy a sacarme los ojos.
sujeto 2. -Vale.
sujeto 3. -En esta casa todo el mundo hace lo que le da la gana.

y seguir comiendo. o paralizando la mente con indivíduos hablando y moviéndose dentro de un extraño aparejo semejante a un ventanal de oscuridad. y seguir respirando bajo el mismo techo, aún no conformar ningún núcleo humano.
aún no sentirme parte de ningún grupo tribal.

[fuera los espejos, tan sólo quiero ventanas]

cogito, ergo dubito

2007-09-06T21:53:00.001+02:00

soy. eso creo tenerlo claro.

pero no significa nada de nada. en los botes de salsa de soja pone "soy sauce" y nadie se cuestiona la existencia del bote. o de la salsa, vaya. el caso es que por mucho que pretenda engañarnos, o engañarse, lo que tenemos delante es un bote de salsa de soja. no un sauce.

soy. pero puede que no tenga claro el qué. y paso de engañarme o de pretender engañar en vano a los demás. además, los sauces llorones me deprimen por muy bellos que sean. con el nombre pagan.

y pienso, sí, pienso. o al menos eso creo que hago.

y pierdo el tiempo, en definitiva, intentando desentramar embrollos tales como mi propia existencia, como el sentido de todo esto.

y que blablablablabla. bla.

aunque lo único que necesite de verdad sea un abrazo. y basta.

de búsquedas y retornos

2007-09-02T19:26:00.000+02:00

Cerca del abismo
lo miro y me río
y él mismo me mira
y se ríe y desisto.

Por poco que hagamos
seguimos cansados;
respiro y sonrío,
me importa bien poco.

Bajo de la altura
sin ganas de esfuerzo;
me giro y me arriesgo
a ojos del loco.

Qué poco me sobra
qué poco más quiero.
Vuelvo al unicornio,
me pierdo en el cielo.

Y ni cielo ni pollas
ni pared ni techo
ni lecho de escarcha
me hunden los sueños

yo quiero vivirlos
y el mundo y sus dueños
para mí no son nada.

el tacto de iguales
que buscan y ahogan
muerte y desespero
me llena y me empuja
a empezar de nuevo.

me gusta mi mundo,
tu mundo lo espero.

just talk

2007-08-30T04:05:00.000+02:00

Magari volevo dire qualcosa, ma mi sono dimenticata.
Magari non è importante. Non deve esserlo se mi lascia di questo modo.
Forse soltanto voglio minimizzare tutto questo.

..............................................................................................

Em quedaré a esperar, recollint engrunes.
I hi haurà lloc per a totes les coses. A dintre meu, al meu voltant, al sostre i als racons.
Només hauré de canviar alguns objectes de lloc. Res més. I esperar que passi el temps.

pelirroja

2007-08-29T17:46:00.000+02:00

De frente llega la muchacha y se planta como sin prisa. Y se ríe. Se ríe mucho. Mira hacia sus orígenes y sigue riendo con confianza, tiene hasta especial gracia para reír. Es como lejana, como transparente pero infranqueable. Es mortal.
Cándidamente venenosa. Profundamente amable, agradable hasta la médula, punzante hasta el alma de quien trata con ella. Su sonrisa causa estragos. Sus miradas son llaves de las jaulas de suspiros que todos llevamos dentro, aquí, en el pecho. A veces duda, pero eso nunca lo sabrás. Es infalible y metódica, pero eso tampoco te lo dará a entender nunca, parecerá que todo es fruto de las coincidencias, de la naturaleza y de su admirable espontaneidad. Es maravillosa y todos la quieren, pues ella quiere a todos, a los demás en general, aunque no especifiquemos el cómo o el para qué. Es un monstruo retorcido y pérfido, la maldad corre por sus venas bombeada por un corazón de plástico que solo sirve para eso. Jamás ha experimentado sentimientos de amor y es incapaz de sentir pena. Nunca le han movido las ganas de hacer el bien. Tampoco la sed de venganza, demasiado humana. Tan solo el mal como placer de la nada, que surge de ella por simple pasatiempo, es lo que alberga su alma. Sus dulces ojos y su mirada no dicen nada de todo esto. Y por supuesto, acomodada, sigue al acecho y nadie indaga.

Entonces bien, si es tan preciosa,
todas sus ruinas son olvidadas
y ahora es tan solo
una muchacha
de azules ojos y mermelada.

aps

2007-08-29T17:41:00.000+02:00

He vuelto a dejarme el grifo abierto toda la noche. Hasta que el ruido me ha despertado, vaya. Si fuera la primera vez que me pasa, no sería del todo preocupante, pero es que ya van doce. Más las cinco que me he dejado la llave del gas abierta y un milagro tras otro me han ido salvando del fin. Es como si quisiera perecer de una vez por todas en algún fluido externo y mi cuerpo me llevara a ese suicidio inconsciente mediante el empleo del despiste. Puede ser que sencillamente mi alter ego pretenda matarme.
Si viviera en una habitación cerrada a cal y canto con lo necesario para subsistir o hasta ser feliz, no lo sería, porque ya habría muerto en el fruto de mi olvido.

ada II

2007-08-23T15:16:00.001+02:00

Ada se sienta en la plaza, sobre el banco que la circunda. Pasa sus manos a ras del asiento, como quien ahuyenta las arrugas de una cama recién hecha. Con pausa. La piedra refresca. Y Ada sonríe, por supuesto.
Siente las muescas que el tiempo y la guerra y los críos han robado a la lisa superficie de antaño. Siente la repentina rugosidad de la mierda de paloma que hace que un banco sea banco. Y una mueca de asquillo corrompe cómicamente su cara. Y luego ríe. Ríe de sí misma y de su mueca. Ríe también porque disfruta riendo.
- ¡Buenos días preciosa! ¿Como está mi perla?
- Rebién. Hay que ver, don Alfredo, como huelen esos melocotones.
Y escucha el murmullo de la vida en la calle. Se oyen paseos, cavilaciones, besos a escondidas. Se oyen ladridos. Se oyen carreras de hojas y papeles olvidados. Ada escucha la música del mundo y se la guarda muy, muy adentro. Y por la noche sueña con ella.
Y con las danzas que desconoce.

ada

2007-08-20T00:24:00.000+02:00

Ada es blanca, pura y sencilla. Cuando ríe sus ojos se convierten en estrellas que ríen con ella. Cuando escucha, son ventanas con cielo de verano.
Ada es luz, mañana de domingo. Ada es canto de pajarillos, olor de magdalena. Ada es vida, pura y sencilla.
Con su vestido blanco, por las rodillas, es toda aire y sonríe toda. Y se retira los cabellos ondulantes de atardecer calmado con una diadema también blanca.
Le regalaré flor de naranjo para que adorne su pelo.
Ada saluda cuando me siente. Mientras la observo, habla o escucha. También sonríe, y sonrío yo.

Ojos de cielo, siempre en sus orígenes. Vista fijada en el aire. Perdida en el aire, su vista.
Ausente y preciosa, mira como brilla.

Las luces no ven lo que alumbran.

disculpin la decadència existencialista

2007-08-18T19:10:00.000+02:00

Y nos morimos y todo, y todo pasa.
Y se demuestra una existencia frágil, impalpable, indecisa, imprecisa. Ausente.
Invisible, indivisible, leve, indiferente. Inexistencia en todo aquello que creemos cierto.
Cada minuto, cada presente de ausencia inmóvil es concreta y precisamente nada. Como todo. Como el absurdo hecho de existir y dudar con ello y respirar y creer con ello y con ello morir inevitablemente.
Ausencia crónica que nos rodea. Frágil, impalpable, indecisa e imprecisa se demuestra. Existente.

Muerte. Vida.
Y nada en todas las cosas.

the pello

2007-08-06T16:28:00.000+02:00

El perropollo, tambien conocido como pello, es un avífero de la familia de los pililos, a la que pertenecen, entre otros, el perrocerdo (o perdo), el pollerdo y el cerdopello.
El perropollo se caracteriza por sus pequeñas medidas (que oscilan entre los 30 y los 65 milímetros), sus alitas laterales y un hocico semejante al de los pequeños roedores y algunas razas de perros.

Aunque no es un animal volador, por las pequeñas dimensiones de sus alas, el perropollo usa éstas para comunicar su alegría. Su visión limitada (en muchos casos llegan a ser completamente ciegos) y su absoluta sordera les levan a guiarse básicamente por el olfato, constituyendo ésta su principal herramienta para el reconocimiento de los semejantes.

Los perropollos, de natural sedentarios, muestran cierta tendencia al cansancio innato físico y mental perpetuo, excepto en aquellos casos en los que una alteración de las hormonas conduce a determinados individuos a una irreprimible hiperactividad.
Se reproducen por esporas (reproducción esporádica), y generalmente hacen vida nocturna, aunque en muchas ocasiones duermen tanto de noche como durante el día.

La alimentación del perropollo es sencilla y poco variada. La goma de borrar constituye su principal fuente de alimento, aportándole su característica suavidad al tacto, aunque también les gustan las nueces y el pan de leche.
El pello es amante de los olores agradables y suaves como él. Ponerle cerca de plantas recién regadas o que hayan estado bajo la lluvia , así como acercarlo al pan recién hecho son algunos de los mejores regalos que se le pueden ofrecer a un perropollo.

conversaciones del día en que mi padre me cayó bien porque iba borracho

2007-08-02T14:52:00.000+02:00

-bueno, con el puntillo-

(pseudochiste de chinos)

-"-me puedo alojal?

-sí.

-Buarrghrhrhl! - y se aloja." Te ha gustao?

-Me ha dao asco.

(hablando de avispas y bichos varios)

-yo cuando era bajito les metia palos en los agujeros.

-y si salian avispas?

-luchaba con ellas.

(viendo que hace calor, que vamos de subida y que se queda rezagado)

-Esto es un safari. Yo me quedo aquí y me moriré.

(borracho)

-Son las cuatro y vais todas borrachas.

(pasa una guiri rubia gorda)

-Eres como la paulolololova. La Paulova por cuatro.

(serio, en petit comité, mientras se está hablando de algo importante)

- Mira! Aquí hi ha formigues gegants! (plasplas! da golpes con las chanclas contra el suelo y una hormiga sale volando propulsada) Si no fas així se't pugen per les sandàlies.

por decir algo

2007-07-25T22:43:00.001+02:00

Creo que tengo un poco de ganas de llorar hoy. Es esa vieja conocida. Y encima me dedico a escuchar canciones de letra profunda y estribillo desgarrador.
Las ganas de llorar me vienen como del centro del pecho. Las noto también en las sienes y en las cejas, que se arquean irremediablemente, como durante toda mi época decadente (suerte que esto que me pasa ahora es una situación pasajera, de reducida duración, que espero y supongo como mucho se mantendrá activa hasta acabar la jornada).

[fragment assassinat per l'autocensura]

Además, recuerdo. Y además, recibo estímulos del presente que me hacen dudar sobre todas las cosas, sobre las presentes, sobre los recuerdos, sobre el que será.
Hoy un hombre se ha sentado a mi lado en el autobús y aprovechando los vaivenes rozaba con más o menos disimulo su pierna contra la mía. La he apartado (la mía) y el honrado hombre la ha seguido buscando hasta lograr el contacto de nuevo. He apretado las mandíbulas. No estaba segura de que lo hiciera a propósito, pero me molestaba. Cuando se ha movido dando lugar a algo parecido a unas asquerosas caricias, me he girado hacia él y he resoplado con mala leche. Mi inseguridad me llevaba aun a dudar de si ese cerdo iba con malas intenciones o si el pobre hombre tan solo era movido por el ajetreante voyyvuelvo del autobús. Después del resoplido se ha retirado un poco, pero igual de poco ha tardado en volver a ello. “–Podría limitarse a su espacio, por favor?” y con los ojos como los de un crio al que le pillan pegando a otro ha dicho casi sin dejarme acabar, “- Sí.“ Y le he dicho que muchas gracias de manera insultante y he seguido mirando a la carretera y a la gente y luego he escrito un mensaje con el móvil y el hombre no ha vuelto a acercarse (vaya, había escrito acerdarse) hasta que ha bajado y ha desaparecido, quien sabe si para siempre, de mi vida. No me ha atemorizado, de hecho le he visto venir desde que se ha parado a pensar donde sentarse y ha ido a hacerlo en la última fila junto a una pobre e indefensa jovencita que tan solo se apartaría de él en el más pulcro silencio. Me gustaría ser más firme y haber sido capaz de dejarle en evidencia delante del resto de pasajeros, pero hay algo que siempre me lleva a dudar de mis decisiones. Si no lo he hecho no ha sido por vergüenza o por considerar poco decoroso el hecho de alzar un poco la voz entre la multitud, sencillamente he pensado que era posible que me estuviera equivocando en mis percepciones. Tengo la manía de contrastarlo todo, de no dar nunca nada por zanjado, de ponerlo todo en duda, de plantearme las cosas no una ni dos veces sino de manera infinita, pretendiendo llegar a algún lado que nunca aparece y perdiéndome entre hipótesis y disyuntivas hasta el abandono. Si yo no fuera así, posiblemente me habría levantado, me habría ido a otro asiento y en voz alta habría comentado con toda naturalidad, sin intención alguna de ser ofensiva, por supuesto: “Es que en aquel sitio hay mucho ruido, con el motor justo detrás. Además, ese hombre no deja de pretender rozarme con su pierna y me pone de los nervios. Entre asco y vergüenza ajena anda la cosa.” Pero no lo he hecho. Por temor a estarme equivocando, supongo.
Y encima me doy cuenta de que todo lo empiezo diciendo “creo”.